“Lo que he intentado hacer en Tríptico de la infamia, permítanme contarles, es asomarme, y de mi mano he procurado que el lector a su vez lo haga, al horizonte renacentista y extremista del siglo XVI”, señalaba Pablo Montoya en su discurso al recibir el XIX Premio Internacional de Novela Rómulo Gallegos, el dos de agosto de 2015 en Caracas. Tal aseveración, de cierta manera, relaciona su experiencia con un desempeño que acuñara Lope de Vega y fuera usado por Alejo Carpentier como exergo más que definitorio para un célebre libro suyo: “¿Qué capitán es éste, qué soldado de la guerra del tiempo?”. Y es que la vía más adecuada a la hora de entrar, desde las miras de la ficción, en época tan beligerante como la escogida por el autor de aquella novela, pasa por las señas de tal interrogación. Así las cosas, en Tríptico de la infamia, que también mereciera el Premio de Narrativa José María Arguedas 2017 otorgado por la Casa de las Américas –y publicado luego por su Fondo Editorial- tales designios bien pueden refrendarse con unas palabras de Jorge Luis Borges: “El sabor preciso de aquel momento era lo que ahora buscaba”.

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“Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre”, sugiere Augusto Monterroso en el primer mandamiento de su Decálogo del escritor y tal advertencia no resulta ligera, más cuando se convierte en seña de identidad de un oficio tomado con creces. La propuesta del fabulador que convirtió al terrible lagarto según los griegos en ejemplo de brevedad a la hora del cuento –ya sabemos, pero vale recordarlo: “Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí” – tiene en la narrativa cubana de estos tiempos a un seguidor que sabe cumplirla al pie de la letra. Para Félix Sánchez Rodríguez (Ceballos, Ciego de Ávila, 1955) la vida es contar y en ello no hay desmayo, porque aun cuando esté lejos de la computadora o de alguna libreta con bolígrafo, su cabeza está siempre situada en la mirada que atrapa y guarda las posibilidades más diversas para alimentar a su dinosaurio personal, es decir, a esa criatura que reclama nuevos alimentos para el fogón de la literatura.

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Hay una foto de José Lezama Lima, entre otras del creador de Paradiso en su casa habanera en la calle Trocadero número 162, que resulta tan expresiva como aleccionadora: amparado por los libros –o más bien cercado por ellos, pero en un sitio donde el sitiado, más que afligido por la impertinencia del asedio, se descubre entre astuto y gozoso a la sombra de los volúmenes-, el escritor, sentado en un butacón, risueño y con un tabaco entre los dedos –el bello habano a su medida de fumador sin tregua, rindiendo pleitesía a la venerable hoja-, está como pez en el agua.

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Descubrir un buen libro es algo para agradecer, más cuando se trata de una inmersión en aguas donde numerosos originales aguardan en busca de un premio. Pero si en vez de un buen libro te encuentras con uno excepcional, entonces la gratitud se multiplica con creces.

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“Los médicos y sus ayudantes, que realizaban un esfuerzo agotador, no tuvieron que cavilar ya esfuerzos mayores. Debían solo continuar con regularidad, si así puede decirse, su trabajo sobrehumano. Las formas pulmonares de la infección que se habían manifestado ya se multiplicaban ahora por los cuatro puntos de la ciudad, como si el viento prendiese y activase los incendios en los pechos.

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